Correr no es de cobardes.

No hay ganas. Pero la inactividad en el sofá ya no encuentra mas justificaciones. Ni siquiera la lectura te lleva de viaje. La pereza gana a la imaginación. Un cuaderno al lado. El bolígrafo separa una página en blanco de otra que lleva datada varios días. Incluso la música parece confabularse para que las piernas se sitúen en el suelo en vez de seguir en posición horizonal. Sade es la que canta y parece empeñarse con su voz dulzona en que también me levante. Aunque sea para quitar el ipod.

Sierra de Aras. Curva de la Paella.

Sierra de Aras. Curva de la Paella.

Como un resorte al que le ha llegado la hora de disparar el muelle me levanto. Las zapatillas están cerca. Solo necesito calcetines, un bañador y una camiseta para salir a correr.

Nadie en la calle. No son horas. El parque está solitario. El sol es el rey. Mas que una carrera lo mio es un trote cochinero. Ni siquiera llevo medio kilómetro y ya tengo la camiseta empapada. El sofá, ese elemento que antes se mostraba hostil parece ahora, mientras voy llegando a los setecientos metros un amigo del alma. Sigo corriendo. ¡No! No va a poder conmigo la pereza. Necesito moverme, salir de los pocos metros cuadrados del salón. Mil quinientos metros. Siempre que salgo a correr con calor recuerdo a aquel irlandés que estuvo tres semanas en coma por un golpe de calor. Pero no. Yo voy preparado. Voy con … ¿ganas?. Estoy para llegar a los kilómetros. En mi cabeza hay dos tipos. Uno blanco, otro rojo. No se ponen de acuerdo. ¿Otra vuelta? ¿Otra siesta? Ni siquiera se cual me dice una cosa u otra. El de rojo debe estar como en casa con este calor. Mis pies trastabillean. No es necesario pensar. Son ellos los que me devuelven a casa antes de tiempo. El sofá me espera.

Correr no es de cobardes, pero de muy listos tampoco.

Ducha y siesta del obispo. Habrá que preparar la comida.

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