Andar en Semana Santa.

Quizá son los “hados del destino”, o el vecino del cuarto, un coche rojo o la persona que duerme a tu lado. El caso es que a veces, algo o alguien, le mete un zamarreo a tu vida que no sabes donde agarrarte. Vas dando tumbos buscando asideros que ya no están. Puntos de referencia que se han borrado. Han desaparecido de tu entorno, quizá para siempre.

Tú te dedicas a no perder el equilibrio. Trastabilleas de un lado a otro con tu vida a cuesta, echando de menos la estabilidad perdida. Y entonces… llega Semana Santa.

Vienen días tan dispares que lo mas fácil es caer. Pero a mi me gustan, me gustan mucho. Me gustan las prisas, donde corres por calles que no sueles pasar para encontrar una procesión, los preparativos de última hora, el salir pitando a casa ida y vuelta por que alguien olvidó la papeleta de sitio. Me gustan las pausas, las esperas eternas entre penitentes, las charlas bulliciosas esos minutos mientras llega el paso y el silencio cuando está frente a ti, las copas sin fondo en bares donde los camareros tienen el privilegio de santiguarse junto  a una ventana que les trae a su virgen. Me gustan las bullas. El fervor o la estupidez, de bajar unas escaleras apoyando a unos costaleros. El vello de punta cuando un redoble marca un paso redoblado. O el silencio sepulcral de una trompeta en la madrugada. Me gusta la soledad. Esa en la que te envuelves acompañando tu Cristo. Donde varias horas de penitencia te muestran caminos que olvidaste. Tú, rodeado de gente, y estás solo. Solo con tu cofradía. Con tus penas, con tus glorias, con tu procesión. Me gustan los días de Semana Santa por que vienen llenos de familia, de amigos, de desconocidos que tienen los mismos gustos que tú.

Vienen días en el que los pasos se dan despacio, o rápido, pero todos seguros. Donde vuelven a aparecer asideros para sujetarse de los vaivenes. Días de Semana Santa, donde es tan fácil caminar.

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