La tapa.

Foto de Alex FragaDespués de tapear por “La Chana” a un ritmo normal de bebida cordobesa. O sea que un quinto, porque no había tercios, te lo bebes en una media de doce minutos y en una hora caen cinco, matemáticas puras. Resulta que cuando miro el reloj llevó allí más de una hora y media. Lo peor no es que la octava cerveza esté a medias, lo peor es que es la octava tapa que me trae el malafolla del camarero consiste en una chuleta que no se la come Pedro Picapiedra. Porque los camareros de Granada, otra cosa no tendrán, pero representativos de la tierra si que son. (Por cierto, mañana tendré que preguntarle a Baldomero hasta cuantas generaciones se remontan sus antepasados granainos, por que este seguro que es del mismo Albaicín.) Todas mis tapas han consistido en un un “yo lo mismo”. ¿Que quereis? Uno no tiene costumbre de pedir tapas y en cuanto veía que alguien se pedía una cerveza yo  me apuntaba a la birra y al aperitivo posterior.

– ¿Tu que quieres?

– Yoooo,  lo mismo.

Así que cuando la octava tapita me calló al lado de la cerveza me di cuenta que comer, ya había comido. Que  aquello empezaba a parecerse al día de navidad, cuando tu madre se empeña en que después de engullir todos los aperitivos, las gambas, las almejas al ajillo, el consomé y le dices que no puedes más va la tía y  te trae el cordero que se ha currado con tanto esmero toda la mañana. ¿Quien tiene cojones de decirle que no? Había visto el problema y en la siguiente cerveza, cuando me preguntaron:

– ¿Que quieres de tapa?

– ¡NOOOOO! ¡Yo nada! Mira… si acaso traeme unas aceitunitas que no tengo más ganas de comer, ¿vale?

Y el tipo se va mirandome con una cara como de yoloquetepegoesunahostiaquetemato, pero parece que lo ha entendido. Cuando regresa me trae la cerveza, unas aceitunas y otra tapa de kilómetro y medio de pan con más carnaca.

– ¡Hostia! si yo solo quería unas aceitunas para acompañar. Si ya no puedo más.  – Le digo a los de la mesa.

– ¡Pues eso te lo comes!

Tres voces distintas en plan madre con acento granaino es lo que escucho como réplica. (Así me gusta haciendo gala del apelativo que los unifica por medio mundo.) ¡Joooder! Así que esta vez la cerveza me baja la media de tiempo. Nada de doce minutos, lo menos media hora larga me duro la birra intentando que me entrase entre pecho y espalda el noveno bocata que me había dejado el colega. La tarde iba decayendo y alguien propuso tomar la última y seguir de jaraneo en uno de los pubs de… de no me acuerdo, llevaba nueve ¿como me voy a acordar? Pero vamos que yo lo vi genial.

– ¿Otra birrita Fran?

– ¡No! ¡No! Que llevo la par de todos juntos, ya voy a tener que dejar esto un ratito. Luego os sigo con los whiskys, además voy a cambiar el tercio. (No porque me apeteciese dejar de beber cerveza, sino porque no tenía cojones de comerme otra tapa.)

Así que viene el “simpático” del camarero y mientras lo demás se piden su cuarta o quinta cerveza yo me pido un café solo, con hielo le digo antes de que se vaya y me lance su miradamalafollá. El tipo viene con siete cervezas y mi café, y cuando se ha encargado de dejarlas en las mesa vuelve con un plato lleno de bocatas de anchoas con queso philadelphia. ¡Ocho!

– Hostia Fran.. te han puesto tapa con el café. – Me dice alguien al otro lado de la mesa. – Así que, esta… ¡Te la comes!

Y justo en ese momento veo al camarero que mira para nuestra mesa y el pedazo de cabrón empieza a descojonarse.

P.D. La foto se la he “choriceado” a Alex Fraga. Que entre muchas de sus virtudes tiene una que es cocinar de vicio. 
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Una respuesta a La tapa.

  1. Jul dijo:

    Muy bonito… tú sigue poniendo los dientes largos.

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