Primavera.

    21 de marzo.
   Los alergicos están acojonados. La primavera ha llegado. No es que lo diga Maldonado, ¡no! Es que ya he visto el anuncio del Corte Inglés con unas tías buenísmas buscando un rayo de sol. Vamos lo que hemos hecho estos días todos, pero con más estilo, más glamour, y mejores piernas.  Después de la que ha caido todo el mundo espera que el campo florezca que de gusto. La primera flor de la primavera ha brotado tarde para relucir entre los tréboles. (Para los no iniciados, lo explico. Irlanda se ha comido una mierda contra Escocia. Una lástima, que los mariquitas de la rosa no hayan sabido dar la caña que debían para que el Grand Slam se quedara desierto. ¡Ya se sabe! No te puedes fiar de los jardineros.) Ahora toca salpicar de colores la campiña. Se pondrá preciosa. ¡Seguro!
   Ayer, para dar la nota de color en la judería, se paseó el nuevo obispo con su séquito saludando a los cristianos que fueron a recibirlo. Solo a los cristianos católicos, supongo, por que tiene claro lo del rezo compartido en la Mezquita. Ya ha dicho que "ni flores" (joder más primavera). Hace once años, mientras yo cantaba, "la tiro al pozo, mi arma, la tiro al pozo", ¡vale! sé que no es así, el obispo que teníamos, ese que ahora tiene un pleito pendiente y vive en Granada, se paseaba por Lucena para dar bendiciones. Yo me fui de viaje tan pronto que no pude recibirla. ¡Cachis!
   El caso es que no se por que no me encanta. No es que no me guste, pero… no le tengo esa fijación. Bueno.. .voy a intentar especificar. La primavera es una puta mierda si no fuera por que la Semana Santa está a la vuelta. Tampoco soy muy capillita pero me gusta. Y me gusta mucho desde que la vi con Susana. Después viene un mes de… ¡joder! Un mes, no. EL MES. Por que Mayo es la hostia. Si con quince años me dicen que ese iba a ser un mes tan especial en mi vida no me lo creo. Si me lo dicen con diecisiete, que ya estaba aquí, hubiera sido la mejor bendición.¡Ni el obispo vamos! Y es que, si la primavera se salva, no es por las flores, ni el campo, ni el sol que empieza a asomarse algo más serio. Nos hacemos una imagen idílica de la primavera hasta que la conocemos. La primavera son tapas en una terraza corriendo para detener al niño de tu amigo, normalmente Diego que no se levanta, antes de que cruce la acera sin mirar. Es salir de Cruces y no volver hasta que el bolsillo te dice que tienes lo justo para un taxi y decides irte andando parandote a tomarte la penultima en el camino. La primavera son minifaldas y escotes, ¡dios como echo de menos uno con una señal en el pecho izquierdo!, son depilaciones a la carrera y bolitas de alcanfor en el suelo mientras aireas la ropa que llevas tiempo sin usar. Salir a disfrutar en los patios de la flor perfecta, esa que solo aparece en el Farmville, mientras descubres una nueva fotografía en una taberna antigua. La primavera dura poco más, por que en cuanto se enciende el alumbrado de la feria, hay ya… eso debe ser verano.
  

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5 respuestas a Primavera.

  1. Teresa dijo:

    ¡Ah! pero ¿los mariquitas de la rosa no eran el PSOE??? …tampoco tienen ni puta idea de lo que es darle caña a la situación.

  2. Francisco J. dijo:

    Uyss Tesa, me da que nos quieres meter en la política, cuando lo verdaderamente importante es el fútbol. (O el deporte en este caso.)

  3. carmen dijo:

    Pa mariquitas los del cardo que si no llega a ser porque están los italianos (los más mariquitas de tós) se quedan los últimos. ! hay que ver lo que nos gusta eharle la culpa a los demás! De todas formas y aunque cueste reconocerlo me da a mí que vamos a tener Francia pa rato porque por lo menos de lo que yo he visto son los mejores.

  4. carmen dijo:

    Por cierto que te ha quedado un batiburrillo curioso. Debía ser la influencia del día pero eso… mejor lo dejamos.

  5. Francisco J. dijo:

    Pues si… un "batiburrillo" gracioso. Saltando de un lado para otro. Las ideas que no se me ordenan. ¡Como si fuera nuevo!. Vamos que llevo unos días más p´alla que p´aca. Pero no… no tiene nada que ver con la efemérides.

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