Moscas

 

           Cuando Machado, Antonio, escribía aquello de “inevitables golosas” debía ser por este tiempo. Alguna, en plan cojonera debía haber sacado de quicio al insigne poeta. Don Antonio, un hombre de recursos, que en lugar de liarse con el periódico a perseguir al insecto se dedicó a seguirlo. A mirar donde se posaba, a evocar la infancia y observar que su vuelo no es como las mariposas. Insisto en que fue por el mismo tiempo en que Miyagui, el maestro de Karate kid, le decía a su alumno que intentase pillarla con dos palillos. Si en lugar de octubre, el Sr. Miyagui le hubiese planteado a Ralph Machio el ejercicio en plena primavera no habría tres partes de un niñato haciendo la grulla para hostiar al enemigo. Aún seguiría limpiando coches.

            Si por cualquier causa alguna te coge cariño. Despidete. El termino “mosqueado” viene del amor incondicional que una de ellas le cogió a un chaval, muy buena gente. Un tipo legal, que a partir de ese día la liaba a mamporros con todos sus vecinos. Después, cuando la sociedad comenzó a dejarle de lado por su violencia, cuando se apartaban de él y la locura y la dejadez lo acompañaban a todas partes, fue cuando aquella incondicional del joven le dejó a su prole para que también disfrutaran de él. “Comido de moscas” finalmente murió hecho una mierda.

            Algo así está pasando en la estación. Por este tiempo no es que tengamos alguna que otra mosca, del tipo cojonera, aquí no puede haber otra, es que deciden venirse en bloque todas. Y se empeñan en dejarnos a su prole por aquí, en Información, en el jardín, corretean por todos sitios, por los tubos de escape o por el ojo del conductor. Da igual, como se empeñen vas de calle. En todo el día solo hay en que se pierden, cuando Isa, la limpiadora, se decide a fumigar toda la estación con el ambientador que usan. Desaparecen las moscas, los mosquitos, los moscardones… y nosotros.

 

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