El ronroneo del viaje.

Varias palomas se cortejan en la estación. Un gato ronronea alrededor de su dueña. No es la primera vez que va de viaje y ella lo deja un rato suelto antes de los kilómetros que le quedan por recorrer.

Un niño se acerca. Le pide cogerlo y esta se lo entrega. Esta mimoso en los brazos del chaval. La madre del chico saca el móvil y lo fotografía. Las personas alrededor le sonríen como si eso les devolviese una ternura perdida.

Entonces el gato salta. Coge una paloma al vuelo y la zangarrea hasta que muere. Se la entrega a su dueña que la echa en el transportín. No será tan largo el viaje con comida.

El niño, la madre, los curiosos han huido.

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Semana Santa 2018

Me gusta la semana santa. Me gusta tanto que casi todos los año, creo que todos, he hecho una entrada de como la he disfrutado. Este año se prometía una semana de lujo. Tenía vacaciones y podía disponer a mi antojo de todo ese tiempo, cuatro años esperando un dos mil dieciocho para no tener que hacer cambios en el trabajo, para poder disfrutar de las procesiones sin prisas, sin pensar en que había que levantarse temprano a currar, o sin poder ver las salidas por que te lo impide el horario laboral. ¡Nada! Este año… prometía.

Pero… como dice mi madre: Uno propone y Dios dispone. Y Dios dispuso que este año las procesiones las viese a trompicones desde el canal de la televisión municipal. El viernes de dolores me instalé con mi madre en su casa y nos estuvimos haciendo compañía hasta el jueves santo. Entre medias paseos, prepara comida, limpieza, hospitales y una visita que me vino muy bien de mi prima M.

Hay un pequeño paréntesis de 36 horas en Priego. El Jueves Santo a medio día desembarcamos unos pocos en la casa de mi hermana. Sobrin@s, hijo, mi hermana y mi madre tomabamos la casa. Durante unas horas aquello parecía una Semana Santa de las normales, de las de siempre. Pero no era así. Faltaba gente. Faltaban mis otras hermanas que se quedaron cuidando a mi padre en el hospital, faltaban sobre todo ganas de estar allí.

El agua dio un respiro el jueves y la Columna salió sin problemas. El cansancio, y sobre todo la necesidad de llevar una rutina en casa hicieron que nos acostasemos pronto y no viese ninguna procesión mas.

El viernes Santo comenzó tarde. Sin saber si el Nazareno saldría o no. Al final salió, una cosa rara ya que la barbaridad de algunos imbéciles, y la falta de decisión de otros, hicieron que saliese a la calle con un aguacero. Ni siquiera llegó a pasar del Paseillo y volvió a San Francisco. ¡Una vergüenza lo de este año el viernes Santo!

La bendición la vi con Gonzalo, mi sobrino pequeño desde el bar del Ambigú. Después… descanso, ducha y preparación para salir en mi procesión. Este año salía con Hugo, si madre le había cedido la túnica pero… ¡tampoco! En la iglesia solo vi a una niña pequeña llorar por no salir. Creo que los demás lo teníamos asumido, no iba a ser que el agucero también nos pillara a nosotros y no hay ni ganas ni necesidad. Después de un rato en la iglesia disfrutando de los pasos cogí el coche y me volví a Córdoba.

El sábado empezaba a trabajar y el domingo, durante todo el día estaría trabajando. Terminar de morirse en un domingo de resurrección.

¡Si! Ha sido una semana santa rara. Peculiar. Pero desde luego no para olvidar. Y si lo hago… aquí se queda.

 

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Bye bye marzo.

Se cierra marzo y se vuelve uno de esos meses para olvidar. De los que enseñan. Con muchos días sin trabajar y ninguno para descansar. Con alguna risa, pocas, y muchas congojas. Con horarios de bebé cabezón y comidas a salto de mata. Aunque también con pestiños de confitería y besos en la ensalada.

Se cierra marzo y llega abril. Llega  con un  décimo aniversario del inicio de un máster. De los que enseñaron tanto como este mes y aprendí a apreciar los buenos momentos, y a saber que los malos no duran tanto cuando se está con gente que quieres y te quieren.

A tomar por culo marzo. Vamos por otro mes.

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Bosques.

Esconden poco los bosques que son de columnas. Tan previsibles ellos en su crecimiento. Tan estrechos para tapar. Pero a veces, como en Córdoba, como Corto, tan bellos que nadie mira lo que hay debajo, las personas, el movimiento se pierde en la retina para centrarnos en lo importante. Esconden

 

 

Esconden poco. Pero… ¿quien quiere esconderse cuando hay tanto que ver?

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Calcutta cup.

¡Si señor!

Este año la Copa Calcuta es nuestra. Y encima Inglaterra sin queda sin Grand Slam. Vamos… que el día 10 vamos con mucha moral a Irlanda a ver si cuela.

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Lo, lo, lo.

En los últimos días hemos escuchado a Marta Sánchez versioneando el himno de España. Unos la han puesto a parir, a otros, como dice @TCTR, les ha llegado la Navidad de nuevo. Por su puesto lo importante no es ser coherente así que, como buen salmón,  voy a intentarlo.

Primero me llama la atención eso de “cantando el himno”.  ¡No! El himno no se canta. El himno  español no tiene letra. Así que solo podemos interpretarlo. Se canta una canción con la música del himno. Si tú a la Marsellesa le cambias la letra no estás cantando el himno francés, por que entonces no es el himno. Será otra cosa, será lo que quieras decir que es pero no es el himno. Que a Marta Sanchéz le gusta, oye pues genial. ¿Que quiere compartirlo? Me parece estupendo. No ha sido pretencioso ni nada por el estilo. Un Bonus Track de un concierto. Además la ventaja que tiene es que no hay letra oficial para comparar. Nunca va a ser peor que la de el Príncipe Gitano cantando “In the Ghetto.”

Segundo. Marta Sánchz es facha. ¡Seguro! Ha cogido algo español y lo ha aireado. Cualquiera que haga eso sin ganar nada en fútbol ya sabemos que es facha. Facha de libro. Así que por un lado media oposición de izquierdas son los que la han puesto regular por ponerle letra. (Confío en equivocarme y que mas de la mitad les de igual lo que haga Marta en su tiempo libre.) Por el otro lado, algún que otro dirigente político escorado a la derecha, han estado babeando con Marta Sánchez recordando etapas de juventud e imaginándola de nuevo en la portada de man (de nuevo en Interviú va a ser imposible) tapadilla con bandera nacional. (También confió en que mas de la mitad de derechas les de igual lo que haga Marta en su intimidad.) Tenemos una tontería con la bandera y los símbolos que no es ni normal. Y lo peor es que eso en Andalucía lo llevamos igual. El Canal Sur nos tiene fritos con banderitas e himno y a ver quien es el guapo que le dice facha a Susanita. Que solo es un simbolo, que representa a todos. A izquierda y derecha. Representa hasta a los que no quiere que les represente. Es solo una bandera y como todas (ya lo dijo Loquillo) es para quemar.

Tercero. La versión personal de la letra. ¿Habeis leído la letra? A ver… Analizo:

Vuelvo a casa, a mi amada tierra,
la que vio nacer un corazón aquí.

¿Vuelvo a casa? ¿Que pasa? ¿Los que no han salido de España no cuentan? ¿Solo los que vuelven? Así ya se puede echar de menos. Esto tiene mas que ver con “El Emigrante” de Juanito Valderrama que otra cosa.

Hoy te canto, para decirte cuanto orgullo hay en mi,
por eso resistí.

Bien. Esta parte esta bien. Orgullo, aguante, lo que viene a ser un himno.

Crece mi amor cada vez que me voy,
pero no olvides que sin ti no se vivir.

Lo mismo te echo de menos, lo mismo, que antes te echaba de mas. Que diría Kiko Veneno. Cada vez que me voy de España la quiero mas. ¡Pues no te vayas! Pero claro luego nos vamos a vivir a Miami y allí se echa de menos España. ¡Joder! Así también la echo de menos yo.

Rojo, amarillo, colores que brillan en mi corazón
y no pido perdón.

Otra estrofa buena. Lo colores de la bandera. Eso si, lo de “no pido perdón” mejor cambiarlo. (Aunque claro… Ya veía Marta en que se iba a convertir la cancioncilla.)

Grande España, a Dios le doy las gracias por nacer aquí,
honrarte hasta el fin.

Otra buena. España grande, gracias por nacer (excluidos los que vengan, solo los de aquí), te honramos. Y… ¿Que tendrá que ver Dios con la patria? Pero bueno… ya digo, es cosa de la Sra. Sánchez. No me voy a meter en eso.

Como tu hija llevaré ese honor,
llenar cada rincón con tus rayos de sol.

Esta es de las que mas me gustan.

Y si algún día no puedo volver,
guárdame un sitio para descansar al fin.

Otra vez… Esta mujer viaja mucho. Esto es mas un himno para Ryanair que para una nación. Todo lo mas la nación vikinga que estaban medio año fuera de casa saqueando pueblos.

De todas formas, ya digo. Por mi genial que Marta Sanchéz se haya atrevido a hacer una versión del himno y no le de reparo en cantarla en sus conciertos. El que se moleste que se joda o que no vaya. Otra cosa es que queramos hacer de eso un himno nacional. ¿En serio? Si una de las mejores cosas que tiene el himno es que no hay letra. Se escucha y listo. Lo mejor es hacer lo de siempre, lo que nos une a todos los españoles ponerle la letra que queramos o entonar el lo, lo, lo.

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De ilusiones no se vive, pero se está mejor.

Mi tutor de EGB solía poner en las notas que escribía, era el único maestro que lo hacía, que era protestón, negativo y fantasioso. Lo peor es que con cuarenta y cinco años no he cambiado mucho, sigo igual. Con el tiempo he aprendido a callarme algunas protestas, o formularlas de una manera en la que no ofendan a nadie. Cosa que antes me daba un poco igual. He leído lo suficiente como para saber que mi negatividad puede ser contrarestada por un optimismo artificial. Como diría el gran Miguelito: ¿La tristeza desgrava? ¡Pues eso! Así que mejor vivir sin estar triste que estándolo. Lo de la felicidad… bueno ahí está. No es un fin, es un camino. Como andar por la playa de Torre del Mar. Casi todo cubierto de chinos pero de vez en cuando te encuentras unos metros de arena. ¡Pura felicidad! El resto… tú sigues y lo que hay y estas acostumbrado pero esos metros caminas mejor, sabiendo que después volverán las piedras. Lo fantasioso… Es algo que aún no he podido evitar. Ha ido cambiando eso si. Ya no voy al trabajo como lo hacía antes balanceándome de lado a lado y tirando telarañas a edificios inexistentes. Pero no puedo evitar pedalear por Gran Vía mirando la sierra mientras imagino escenas. A veces tienen que ver conmigo, otras con la gente que te cruzas. Otras veces reproduces conversaciones que tendrías con personas a las que quieres, o que odias, reuniones con jefes o con tu hijo. Yo  me he peleado y discutido lo menos tres veces más en mi cabeza de lo que la gente piensa, incluso algún asesinato se ha cruzado por mi cabeza, y polvos muchos polvos porque desde luego la imaginación para cuestiónes de sexo es es de lo mejor que se ha inventado.

Hnos de la autora. Otros que he visto lo menos tres veces.

El caso es que en los últimos días necesito una escapada mas que comer. No hace falta viajar a las Seychelles, ni ir Suiza a tomar un café con Anna Gabriel, no. Yo con perderme unos días en algún sitio conocido me vale. Y a Priego le tengo muchas ganas desde hace varios meses. Así que en los últimos días he fantaseado mas de la cuenta. Me he terminado el libro que tengo, ese que no avanza, en la Fuente del Rey, me he tomado lo menos siete martinis en la plaza de Santa Ana, he subido a la Tiñosa, comprado pollo en la Cruz de la Aurora, llevo tres maratones en el Adarve y he tirado lo menos mil quinientas fotos. He repartido mas besos que en una boda, me he visto con Rafa lo menos nueve películas y con Estrella otras siete, he visto llover y un sol de primavera. Joder hasta me ha dado tiempode lavar y Mucho fantasear para el poco tiempo que voy a estar allí. Afortunadamente, o desgraciadamente, mi parte negativa me dice que todo se puede ir a la mierda en un instante. Que como decía Calderón: Los sueños, sueños son. Y a fin de cuentas solo tengo cuarenta y ocho horas para que mis fantasías se mezclen con la de otros y se haga la realidad. Menos mal que mi parte negativa me baja pronto al suelo, a veces con tortazo incluido para que la de verdad no sea tan drástica.

Me estoy yendo de madre y hoy no es el día para estar escribiendo parrafadas, Mucho curro, muchas responsabilidades pendientes, y muy pocas ganas de afrontarlas. Y lo peor… estoy escribiendo desde la biblioteca del Palenque, al lado de una de esas ventanas que te muestran la Subbética. Y así no se puede.

P.D.- Acabo de ver a mi prima Chari, que me ha traído de vuelta a Córdoba para que me den mas ganas de Priego.

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La Alhambra.

Llegó por la tarde. Una de esas señoras morenas, agitanadas, con un escote donde cogen desde escapularios del gran poder hasta navajas albaceteñas. La atiendo con una amplia sonrisa.
– Buenas tardes ¿Que desea?
La señora colocando su pecho en el mostrador de información y mirandome con cara de madre me contesta:
– ¿Ondestaelautobusdelaalhambra?
– … ¿? ¿La Alhambra?
– Si ¿ondesta? ¡Eldelasochoniño!
– ¿A la Alhambra? ¡No! Había uno a las siete pero para Granada. Ninguno va a la Alhambra.
– ¿Comoqueno? ¡Yotengoelbilletepalaalhambra! ¡Alasocho!
– ¿Me deja ver el billete?
Entonces la señora se mete la mano en su escote hasta el codo y saca un billete de autobús calentito, calentito. Me lo pone en la mano y mee vuelve a preguntar.
– Ves… ¿ondestaelautobusdealambra?
– Si… ¡Ya! En la dársena 23. Para La Rambla.

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La alegría en casa del pobre.

Después de un partido lamentable contra Gales, el primero del 6 naciones 2018, donde la selección escocesa nos dejó claro que pocas alegrías nos iba a dar este año, a los forofos del cardo solo nos quedaba mirar al resto. Buscar alguna alegría en Irlanda y esperar la última jornada en casa de Italia para ver si la cuchara de madera la podíamos endosar a los de Garibaldi. Dos partidos en casa con Francia e Inglaterra y otro mas en Irlanda nos suponía mas de lo mismo. El quiero y no puedo. Luchar en la linea de 22 para perder posesiones tontas. (Como decían en Sevilla hace unos años: Aquí no hay entrada de Gol, hay entrada de Uyyy.) En esa misma semana, a las pocas horas Irlanda se marca un drop con el tiempo cumplido que deja a los Gallos con una cara muy graciosa. Pierden el partido en su casa por dos puntos. La risa que da se fue cuando los franceses dicen que vienen a Edimburgo con toda la mala leche para adecentar el torneo.

Así que Murrayfield recibe a los gabachos pero con pocas esperanza. En el primer tiempo ya se veía que la cosa iba a ponerse fea. 14-20 para Francia. Lo dicho… el quiero y no puedo. Pero resulta que empieza la segunda parte y como una de esas tardes de Curro Romero a Greig Laidlaw se le aparece la virgen una y otra vez, y a base de pateos y golpes de castigo se acerca a los gallos, y los supera y terminan los escoceses con un 32-26 que es la alegría del domingo, del finde, de toda la semana, ¿que digo de semana? De las dos próximas semanas. Porque este triunfo nos coloca ahí, con posibilidades, con ganas de recibir el día 24 a los Ingleses y darle en los morros con la Calcuta, (además de joderles la Triple Corona y el Grand Slam). Por que la alegría dura poco en casa del pobre pero esta vez son dos semanas y hay ilusión.

¡¡POR ESCOCIA!!

(Y sin que sirva de precedente:

Por Laidlaw.)

laidlaw

 

 

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Mi calle.

Estoy muy a favor de que muchas calles y plazas recuperasen su nombre. Si la “Plaza Vieja”, por poner un ejemplo hipotético de el topónimo de cualquier pueblo o ciudad, ha sido siempre llamada así, no se puede llegar y cambiarle el nombre por “Plaza del Generalísimo”  o cualquier fulano que durante cuarenta años haya demostrado ser un potentado por ganar una guerra civil. Por mucho que queramos la Plaza Vieja, siempre será la Plaza Vieja, ni del Generalísimo, ni de Mola, ni del Santísimo Alzamiento. No quedó otra que recuperar nombres de antaño.

Ahora tenemos otro problema. Las calles nuevas. Esas calles cogieron el nombre de los destacados, ganadores por su puesto, de la guerra. A veces incluso inauguradas por ellos mismos. Al principio estaban en el extraradio pero ahora están a la vista de todos. Otras, como Cruz Conde, (perdón José Cruz Conde) se hicieron a posta para organizar el centro de la ciudad. Edificios y calles modificados para dar paso a un nuevo urbanismo que lleva el nombre de un victorioso. Durante muchos años, ni siquiera con un gobierno comunista como hemos tenido en Córdoba, se ha tocado eso pero parece que ahora si hay que hacerlo. Así que se han dedicado a sacar a la luz las sombras de ilustres personajes para demostrar que no son dignos de tener una calle.

No quiero meterme en si se debería o no cambiar el nombre de esas calles. Por mi parte con una leve modificación ya valdría. Donde pone: José Cruz Conde que pasase a llamarse solo Cruz Conde. Conde de Vallelano: Vallellano. Quesada Chacón, digo… Periodísta Quesada Chacón, pues como Quesada Chacón. Por que es que como empezemos  con los pegos.

Precisamente el otro día murió Pablo García Baena. Alguien dijo en voz alta que sería buena idea poner una escultura por ahí, por que la calle ya la tiene (en el extraradio, claro). Curiosamente han salido varios artículos hablando del machismo del poeta. (Un poner.) Y seguramente en unos años puede que alguien se de cuenta que no era digno de tener una calle. Por lo tanto los que han disfrutado su obra, esos que le han rendido honores en su funeral serían unos iletrados influenciados por vete tú a sabe que y nuestros hijos o nietos les darían carpetazo a esa decisión al cambiar el nombre de la calle.

De seguir así lo mas acertado sería poner nombres a las calles de animales, iba a poner de planetas pero estos tienen nombres de deidades y el Planeta Marte seguro que hacía apología de la violencia. Así que mejor seguir solo con animales. Que bonito vivir en la calle del Toro. (Y por su puesto al lado la de la Vaca.) Por que esa es otra hay que tener paridad. Así de cuarenta calles solo hay que buscar la mitad. Calles del toro y de la vaca, de la yegua y el caballo, del mono y la mona, de la paloma y del palomo, del caracol y … (el caracol es hermafrodita ¿no?. ¡Bah! Mejor no arriesgarse) de la caracola.

A mi me gustaría saber si sería conveniente mirar un poco mas atrás. En cualquier pueblo/ciudad hay una calle, avenida, plaza Cervantes. Si Cervantes. El del Quijote. Pero… Joder ese también estuvo combatiendo en Lepanto y ¿que hacía ese tipo instigando contra los musulmanes? ¿Acaso estaba en contra de la libertad religiosa? Por no hablar de su temporada en chirona. Que vamos… un prenda debería ser Cervantes. Un Bárcenas de la vida. Y alquien ha visto que Bárcenas tenga una calle. (Espero que no aunque tampoco me extrañaría.)

El caso es que buscar nombre a las calles debe ser complicado y mucho mas mantenerlas. Yo tengo suerte, mi calle es la de un pintor y aunque tiene una rima fácil es el pintor de la Luz, nada de sombras. Aunque… también tiene unos cuadros de unos niños desnudos que… ¡Un pederasta! Mañana mismo voy a ver si en el ayuntamiento admiten el cambio de otra calle mas.

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