Ford Fairlane

– Gano un guarro con: ¡Que guarro!.- Es la frase que se debe contestar en el programa hortera de radio. Ese en el que trabajaba el compañero de Ford y que parece que hoy en día se reflejan tantos y tantos programas radiofónicos. En casa, de vez en cuando, todavía somos capaces de coger el teléfono y contestar así.Sobre todo desde que existe el identificador de llamada. Antes tenía más gracia. Quizá era alguien preguntando por papá o un señor que se había equivocado y llamaba tres veces más para decidir que en casa estábamos todos locos.

Ahora los programas horteras de radio abundan tanto que lo difícil es que alguien te conteste con un “Buenos días”. Hace poco en uno de esos programas en los que la audicencia es lo importante uno de estos tipos, uno de esos que llevan mucho tiempo en antena y hemos visto hacer tonterías de tamaño Godzilla, metieron la pata con un comentario sexista. Lejos de amilanarse y pedir disculpas el colega ha debido pensar que una buena defensa es un buen ataque. El señor Cárdenas se está cubriendo de gloria.

(Aquí el artículo de @barbijaputa que está de lujo.)

Y es que como decía el gran Ford Failane: “Tanto gilipollas… y tan pocas balas”.

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Sabores.

cafea  Antes las niñas sabían a whisky, a ron, a humo y colonia Tintoretto. Ahora saben a galletas recién horneadas, a fruta, a menta y con un poco de suerte quizá a café.

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Semana Santa 2016

Este año, como casi todos, la Semana Santa estaba mas o menos organizada. Había dejado varias hojas libres en el cuaderno para no olvidar nada en esta entrada. El ajetreo de los viajes, las copas con la familia, el continuo trasiego de estos días suelen hacer que cuando hago recopilación de recuerdos para rellenar este post siempre haya alguno que se quede en el limbo de los recuerdos. (Y aparecen a deshoras.)

Entre los recuerdos previos, lo comento ahora que estoy tirando de esas páginas, están:

  • El nacimiento de Mario. El hijo de Daniel y Vanessa. ¡El segundo! ¿Quién iba a pensar hace tres años que nos iba a pillar en la Cruz Roja con el segundo pequeñajo?

Mario nos ha dejado sin San Patricio. Este año los irlandeses no han contado con nuestra colaboración para vestirnos de verde y aumentar las ventas de cerveza. Es lo que tienen los hijos y los peques, se llevan toda la atención. No hay santo ni fiesta que se salve.

  • No estoy nervioso, o muy nervioso, como aclaro en el cuaderno, para esta Semana Santa.

No estoy nervioso para los próximos días. Sin embargo consiguen que los días se alarguen. Conversaciones que ya he tenido varias veces vuelven a salir al retortero. Los cambios nunca se producen con la celeridad que esperan los que los demandan. Y quizá muy rápido para los que tienen que hacerlos. El caso es que la perspectiva de la Semana Santa que se acerca es un aliciente. No hay prisas, y hay ganas.

  • Gente nueva. Algo distinto. Llega la Esperanza.

Estamos a Viernes de Dolores. Algún que otro Cristo se escapa de la iglesia en plan viacrucis. El incienso, los cirios, el azahar se empiezan a mezclar en las calles. La Esperanza que llega no es esa idea en la que esperas algo bueno. (Esa ya estaba en casa.) Viene Esperanza, una amiga de Estrella y al menos la rutina de estos días anteriores se pierde un poco. Cena, quedadas con gente, paseos y lluvias con un tipo que empieza a hacer una barca enorme que parece que no trae nada bueno. Un fin de semana que deja a varias procesiones en la iglesia y a otras para centrifugar. ¡Empapaditas!

  • Se tuerce la Semana Santa.

_MG_2066El día 22 de marzo, martes santo, después de un lunes santo donde por fin pude ver una procesión, aparece un artículo en prensa denunciando a la estación de autobuses por el incumplimiento del horario en información. Los jefes se ponen las pilas y empiezan a actuar. Lo primero que hacen es jodernos el resto de Semana Santa, luego piensan en como justificarlo. Así que para cubrir un mínimo de lo que se debería nos ponen unos turnos partidos exagerados en los que nos limitan la vida a la estación y al baño. ¡Adiós familia! Mi programación de Semana Santa, los cambios, los viajes que tenía pendientes a partir del día 23, miércoles, se van al traste. La mala leche se me ha metido en el cuerpo y las procesiones de Córdoba se van a la calle sin que yo les eche cuentas, ni el martes ni el miércoles. Solo hay ganas de estrangular a alguien. ¡A joderse toca!

  • Manera de enderezar lo inderezable.

El jueves santo salgo del curro y me voy a Priego con el autobús de las 21:00. El viaje es entretenido. Benítez, el conductor, con su charla y una luna espectacular a la que vamos siguiendo deja estampas preciosas en la campiña y en los pueblos por los que pasamos. (Espejo y Baena estaban preciosos). He faltado a la “kedada” familiar del jueves, pero no tengo ganas de seguir de mala hostia ni un día mas. Con dos ya basta. No se me cayeron dos lagrimones al pisar Priego en la estación de autobuses. Al contrario, salgo decidido para ir a casa. En la calle ya me voy encontrando con gente a la que saludo. (¿Ahora vienes?  Me preguntan cuando me ven con la mochila a cuestas.) Antes de llegar me da tiempo a ver la Columna en la calle del Rio. Muchos besos nada mas llegar y un “toque” al salchichón. Después… ¡A la calle!

Son las once y media cuando entro en el bar “La Noria”. No se cayeron dos lagrimones al llegar a Priego pero me tuve que quitar uno disimuladamente cuando vi a Mariola con los bazos abiertos para darme un abrazo. Mis primas, los niños, mucha gente por allí y se me estaba haciendo un nudo en la garganta que se entrelazaba con otro en el estómago y me estaba dejando una congoja muy chunga. El Jueves Santo se justifica con ese ratito. Todos los malos rollos del curro se diluyen en una cerveza con la familia. No se pudo alargar el momento, ni falta que me hizo, me dio fuerzas para ir pronto a la cama. El Viernes Santo se presentaba largo y el mío empezaba a las 5:45.

Hasta aquí los apuntes del cuaderno. Ahora es cuando tengo que tirar de memoria para completar la Semana Santa.

Viernes Santo.- No dejo cantar a Norah Jones su “Sunrise”. Antes de la hora ya he quitado la alarma y sin hacer mucho ruido, la habitación está a rebosar de gente, voy al cuarto de baño para vestirme allí. Antes de salir, aún no han dado las seis, Elisa se pasa para plantarme dos o tres besos. (No sabe ella lo que reconforta eso.)

La carretera esta tan tranquila y gustosa que el viaje a Córdoba se hace liviano. Es la primera vez que voy a trabajar ese día. Alguna vez pensé que cuando me tocase trabajar el Viernes Santo me levantaría temprano, iría a Puente Genil a ver la salida de “El Abuelo”., luego a San Pedro para ver la de Lucena. Si no podía ver el Nazareno de Priego vería las demás. Pero voy al curro con la idea de volver pronto y ni hay ganas ni años para hacer esas locuras.

Me sorprendo en la estación. Estoy tranquilo, agradable, sonriente. Nada que ver con lo que siempre había pensado que sería un Viernes Santo trabajando. Cuando llega mi relevo incluso me entretengo unos minutos en comentarle algunas noticias. (Desde aquí… ¡Gracias Carlos! Por haberte enrollado y hacerme las tres horas de la tarde.) La carretera de vuelta no está tan tranquila como antes, mucho tráfico. Gente que va y viene. Gente de procesiones, de playa, de descansos en los que nada tienen que ver los días “santos”. Me aventuro a coger una ruta alternativa para llegar a Priego y es un acierto total. A la una y veinte estoy aparcando el coche en la cochera sin encontrarme con nadie.

En casa mis padres están viendo la procesión en la tele. Yo me voy a la carrera para verlo desde la Virgen de la Cabeza. El Nazareno se acerca y a mi se me pone el vello como escarpías. Toda la tranquilidad con la que he vivido el Viernes Santo se pierde cuando veo como avanza con la cruz por la calle Estación. La gente nerviosa, las prisas, la bulla, las cornetas y los tambores rodeándote y Jesús que parece que te mira y como los amigos a los que saludé el jueves te pregunta: ¿Ahora vienes? Venga y acompañame. Y no te queda otra que subir con él.

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Con los Rafa. Navarro y Martín. La foto, por su puesto, de Irene.

(Eché de menos a Daniel. Este año, entre tenía pensado venir con Javier, el mayor ahora aunque sigue siendo un bebé. Pero entre el nacimiento tardío de Mario, mi desbarajuste en el curro, que hasta última hora no pude controlar, “mejor tarde que nunca”, y que no estaba bonito dejar Vanessa un día como ese allí en casa con el pequeñajo… Pues que no. Eso si, el año que viene, toca Nazareno de Priego con Javier y Mario.)

Después… Después llega alguna cerveza, ensaladilla familiar, carreras para ver a alquien en particular (aquí poner Elisa), rutinas de VSanto y a casa pronto para ducha y arreglarse. Aún queda mi procesión. Y este año, viendo que podía quedar sin salir, voy con muchas ganas. Ni el mal rollo que tenía mi celador con el paso de Las Angustias consigue en algún momento que yo no disfrute del paso pausado, de la sensación de paz que da ir en la procesión del Entierro, de las ganas de pertenecer a algo que es mas grande que uno. Bueno… esto el que no sale… pues va a ser difícil que lo entienda pero el resto… ¡Lo sabe!

Sábado Santo.- El sábado está lleno de prisas. Todo el mundo quiere irse. La casa está patas arriba pero en un plis plas casi todo recogido, lavadoras puestas, camas hechas, o desechas, según toque, maletas en la puerta… Y relax, con ensaladilla.

Incluso me nene me abandona antes de tiempo. Por la tarde su madre lo recoge para ir a ver Batman Vs Supeman (aún no la he visto). En Priego nos quedamos Cheli, mis padres y yo. Visitas familiares y una casa que sin tanta gente parece enorme.

IMG_20160327_125852Domingo de Resurrección.- Resucitar a primera hora de la mañana no está bonito. En Priego se resucita mas tarde, que al fin y al cabo hay que recomponerse de varios días ajetreados. Me gusta la procesión. Los nenes con la cara descubierta y cambiando un cirio por un bastón con espejo que refleja la luz. Original y curioso. Comemos en casa y con todo recogido salimos pronto para Córdoba. Se nos acabó la Semana Santa. Volvemos a la normalidad.

Este año se me ha quedado una sensación rara.Las horas en el curro el jueves, el viernes, las horas de carretera a solas han sido emociones nuevas. Un descubrimiento de algo distinto. Nunca he entendido que la gente se vaya a pasar días fuera cuando en las ciudades hay procesiones, muerte en los tronos y mas vida en el suelo que nunca, pero… Aunque yo no creo que lo haga, al menos en los próximos años, quizá he podido ver que hay mas cosas. Formas distintas de entender una semana que no es santa, solo una semana de vacaciones. (Aunque si no van a irse de procesiones podían coger otra fecha y dejarnos esa a los que si vamos.)

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A joderse toca.

Sin riesgo a equivocarme mucho puedo decir que esta es una de las peores Semanas Santas de mi vida. De momento la lluvia aparece cada dos por tres. Luego está el cambio de horario por un berrinche de los jefes que nos han roto los esquemas para toda la semana. Ya veremos como termina eso, de momento toca joderse. Mi nene que encima me recrimina que no estoy en Priego, que a lo mejor es por falta de ganas vamos. MI mala hostia provocada por el cambio de horario y todo lo que acontece, las “charlas” con la directiva, el malestar de todos los compañeros… Total que después de diecisiete años en la estación es la primera vez que no voy a poder ir estar el Viernes Santo en Priego cuando abran la puerta de San Francisco.

De momento voy a ponerme a escribir en un folio todo lo que se me venga a la cabeza. Luego ya veré si lo paso o no. Porque bonito no iba a salir.

Espero equivocarme y que esto vaya a mejor. Que no lo parece.

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Las manzanas.

Está en la cola de la frutería. Odia el autoservicio pero a esas horas no hay otra cosa y después de un día agotador no le apetece nada más que una manzana. Delante de él dos chicas llevan varias bolsas. Parece que se hablan al oído pero lo que están es mordiéndose el lóbulo. El dependiente les toma las bolsas. ¿Todo junto? Pregunta. Y ellas sonriendo les dicen que si en estéreo. Se unen las manos ahora que están libres. Cinco cuarenta les dice el chaval que cobra el pedido. Y entonces las dos, como si fuese una prueba de atletismo y perdiesen el sprint de salida, se sueltan las manos  y buscan en sus monederos.

Tengo que escribir sobre estas chicas piensa. Y no escucha como un chaval le pide la bolsa de manzanas que lleva.

 

 

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Domingo tarde.

Hace tiempo que uno entendió que no puede estar en todos sitios. Pero de vez en cuando gusta saber que si está en un lugar determinado aunque se encuentre a kilómetros de distancia. Y que además está con la gente adecuada.

Copa de Torres X.

Copa de Torres X.

 

 

La fotografía es de Daniel Biedma, que me la acaba de mandar por whataspp.

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Calcutta Cup.

Todo está preparado. El próximo sábado comienza el campeonato de rugby por excelencia: El 6 naciones. Será su edición número 122. (Que se dice pronto.) Para colmo empieza con partidos trascendentes. Irlanda y Gales mostrarán en la primera jornada cual de los dos es el aspirante al Gram Slam. Francia tanteará a Italia en su casa. Y después esta “el partido”.

Escocia se medirá a Inglaterra el día 6 a las 16:50 en Murrayfield.

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Después de un mundial decente donde las injusticias arbitrales no nos permitieron acceder a semifinales para que pudiesen pasar los Wallabies. Escocia fue la única selección del hemisferio norte que dio la cara en un mundial en el que el sur se llevo todo el reconocimiento. Después de una devastadora cuchara de madera que tuvimos que tragar el año pasado en el campeonato. Después de varios años en los que la selección escocesa ha estado diluida. Después de todo eso… ¡Este año toca ganar!

Y lo primero va a ser la Copa Calcuta. Vamos a llegar sin hacer ruido. Ganando en casa con coraje, con el empuje que dan las melés escocesas. Despacito pero sin pausa, haciendo que el rival se vaya retirando a su campo.

Este año, la copa es nuestra. Y el campeonato también.

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Gilipollas en bici.

Como distinguir a un ciclista urbano de un gilipollas en bici.

Ante un semáforo rojo: El ciclista se para mira a un lado, mira a otro y si puede se lo salta. Si no espera pacientemente a que se ponga en verde. El gilipollas se lo salta sin mirar si está en verde, en amarillo o en rojo. Si es un semáforo de cruce o de giro. El que es gilipollas piensa que todo el mundo le debe la vida. Le da igual esquivar en el paso de cebra a los peatones como si fuesen banderines de slalom. Al ciclista es al que saludas cuando cruzas la calle. El gilipollas es al que le das recuerdos a su puta madre.

En la acera: El ciclista urbano intenta evitar usar la acera. Buscará el carril bici. En caso de ir por una espera pacientemente a que los peatones le brinden la oportunidad de rebasarlos. En caso de dificultad se baja de la bici y continúa unos metros a pie para no molestar ya que está “invadiendo” un lugar destinado para peatones. Se disculpara´por transitar el acerado y dará las gracias, aunque sea mínimamente con un gesto por el favor de retirarse para cederle el paso. El gilipollas dará un bocinazo, o comenzará a usar el timbre de la bici como si fuese una ambulancia con parada cardíaca esperando que todos le abran pasoNo distingue entre carril bici y acera, toda la calle es suya. Es capaz de increpar al transeúnte en caso de encontrar a algún sordo o que no se incline ante sus timbrazos.

En el carril bici: El ciclista urbano, consciente de que invade la acera constantemente, usará el timbre o alertará al usuario que se encuentre andando por el espacio reservado a las bicicletas. Si no hay inconveniente, usará la acera o el arcén para no asustar al peatón. El gilipollas es ese que empieza a increpar a los peatones que, normalmente despistados, o por no existir acerado, usan el carril bici como tal. El gilipollas solo increpará a ancianitas encantadoras y personas que no supongan un altercado en su devenir.

   Y todo esto… ¿a que venía? ¡Ah si! Pues que en Córdoba están proliferando los gilipollas en bici como las setas en la sierra. Y es necesario saber distinguirlos para no mezclar a los usuario de la bicicleta con los gilipollas. Gilipollas hay en todos los sitios y ahora también van en bici. ciclista-urbano-fumando

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19:30

¿Que es lo que quería decir?

¡Nada?

¡No! Siempre hay algo.

Una zapatilla de gime en cada pisada.

Un paraguas que no ha parado de llorar

aunque hace horas que salió el sol.

Un abuelo que se salta leyes

y endulza los dientes cariados del nieto.

Un saludo.

Una esperanza que se pasea por el vestíbulo.

Un reloj que marca la hora de salida.

Un adios.

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Necesitamos suicidarnos mas a menudo.

Es absolutamente necesario suicidarse cada cierto tiempo.

Huir de uno mismo,

perderse,

levitar,

ayunar,

sentir el cuerpo vacío, agotado, dolorido.

Mudar la piel,

beber,

vomitar,

tocar fondo, follar con desesperación y luego no recordar nada.

 

Estar ausente de todo.

 

Para después aferrarse de nuevo a la vida. Reencontrarse.

Vestir colores pastel, andar a paso ligero y sonreir a los vecinos cuando te saludan en la escalera.

  • ¿Qué tal estás preciosa?
  • Jodidamente bien, gracias.

de Ana Elena Pena

(Cambio los “colores pastel” por vaqueros y camisa. Y la expresión “Jodidamente bien” por ¡De puta madre! El resto… El resto me lo quedo entero. Genial Ana Elena Pena. Lo he encontrado en el facebook de Blanca Casanez, que de vez en cuando se lucen con alguna perla.)

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